Mordida ou porque hoje é sábado

Ela que era eu mesma comia cerejas ou amoras para chamar-lhe atenção. E conseguia. Ele me apareceu ontem loiro como sempre atraente como de costume, na rua onde conheci meu primeiro amor que é um dos melhores amigos dele. Quando o vi a primeira coisa que pensei foi que o menino de cabelos enrolados a seu lado era sim meu amor primeiro, mas não era. Já passava da meia-noite e ele me encarou com o olhar de toda ocasião e percebi dessa vez um charme ainda maior na totalidade dele. Uma beleza clara, despojado no jeito de se vestir, mas um pouco tímido no jeito de ser. O cabelo preso bem loiro, bermuda da cor desses dias azuis. Hoje sentada na varanda, aquecida pelo sol. Tirei meu chapéu ao lembrar-se de poemas e anedotas da noite passada. A cor branca dele faz um turbilhão de coisas mexerem no meu corpo. As mordidas na cereja ou amora mexiam um turbilhão de coisas nele também. Os olhos zanzando pelos arredores, fechavam a cada mordida que eu dava. Como era o olhar? Tentava me recordar exatamente como era o olhar dele. Era doce extremamente bobo, entretanto avassalador e cruel. Débora Corn

Joni Depi me chamou pra ir ao samba em papel e ebook

Agora bastante gente já sabe. Porque saiu no facebook, mas agora vai sair em Diário Oficial aqui de meu blog: Fui uma das selecionadas no 11o concurso de Poesia da Editora Corpos de Portugal (poesia fã clube) para lançar meu livro - e não é arremesso - é publicação. Logo : Joni Depi me chamou pra ir ao samba em papel e ebook. Obrigada a todos que leem esse blog!

Diário de dois

Passava perto das árvores altas pensando que devia escrever sobre os gêmeos. Olhei e as árvores eram mais altas do que eu pensava, a vida é linda com essa luz do sol, a esquerda um homem com algo na mão, achei que era um cigarro mais não era, num carro parado no sinaleiro três homens cantavam bem alto uma música, estavam felizes, não era Caetano, o que será que era? Eles estavam tão felizes. O biarticulado passa, a Mercedes passa, a Bmw passa, eu passo. Os gêmeos - não sei se essa história vai ficar boa, ela é boa, mas escrita talvez fique com gosto de chuchu. Pra resumir pra quem não aguenta ler tudo, pra quem tem preguiça de viver ou quem só quer ler coisas rápidas é assim: Eu sempre encontrava esse cara em todo lugar que eu ia. Eu ia ao bar ele estava lá, ia ao teatro o cara lá; um dia pra variar encontrei-o num show, saí, ele ficou lá na frente perto da banda e quando cheguei ao restaurante o cara já estava lá comendo, como? Refleti tomando uma taça de vinho. Outro dia, eu estava num evento e quem eu encontro? Claro, o cara. E descubro que o mistério é que ele não é um é dois. Gêmeo lógico, gêmeo, por isso a rapidez do show para o restaurante, não era um perseguidor, pensei, graças a Deus! Por isso ele está em todos os lugares porque ele dobra. Aí está quem cansa de ler rapidamente já pode parar, acabou aqui ponto final. Não vou contar mais nada muito explosivo, não que tenha sido até agora, mas enfim, nem pra frente vai ter nada revelador. Fim. O começo dos gêmeos foi quando eles nasceram sem dúvida. Mas o começo do cara pra mim foi uns dezoito anos depois. Eu não sabia que eles eram dois, eu achava que era ele: O perseguidor. Um. Só um e era um perseguidor. Agora fico pensando sem solução quantas vezes encontrei o cara e quantas vezes encontrei o irmão. Como vou saber? Não vou. Também pra quê saber disso? Há tantas coisas melhores pra saber na vida: Saber de cor uma música do João Bosco, saber a cor dos olhos do homem amado. A cor dos olhos dos gêmeos é castanha, vi bem porque o perseguidor além de me perseguir ficava me olhando com aqueles olhos dessa cor e ele não sabia de cor a música do João Bosco, talvez o outro soubesse, mas esse que estava lá aquele dia de domingo no parque quando tocou a canção não sabia. Ficou mexendo os lábios como se soubesse, mas não sabia não. Eu sei perceber quando uma pessoa não sabe uma música e finge que sabe, ela fica com olhos alucinados, os olhos ficam mexendo desesperados procurando a letra em algum lugar e o perseguidor tinha esses olhos naquele dia. Nesse domingo o perseguidor ficou me olhando tanto que pedi para uma amiga se nós podíamos ir para outro lugar e rápido. Ela não queria muito, mas quando expliquei a situação concordou. Já no sinaleiro, tinha me acalmado. Cantávamos alto, bem alto, com o vidro aberto, cantávamos bem felizes como os três homens que eu vi perto das árvores, não era Caetano, estávamos tão felizes. Não. Fiquei parada num pequeno choque. O perseguidor estava na esquina a quadro quadras do parque, meu Deus!... Percebam aqui o meu desespero na hora. O cara era um perseguidor e mudava muito rápido de lugar. Como podia? Fiquei refletindo agora, imagine se ele fosse três ou quatro e a cada quatro quadras eu encontrasse outro. Moral da história cante alto onde você quiser e se alguém te persegue demais, perceba se o perseguidor não tem um irmão gêmeo.

Um pouco mais de gratidão

Vamos parar para agradecer? Hum... Tenho percebido que algumas pessoas não sabem agradecer, reconhecer no outro, nas coisas algo pra ter gratidão. Acho essa prática bem plausível agradecer os ipês da primavera, a música que toca, o cachorro que não pulou em você em dia de chuva, um amigo que cruza seu caminho ao acaso, um presente, um brinde, um sorriso, um descanso, um verão, uma mão, a multidão... Mas a prática da gratidão ainda está pouco difusa, me parece que ou as pessoas não tem noção de um : muito obrigada, merci, gracias, thank you, ou elas acham que tanto faz, não faz diferença o que é uma lastima, pior é que quando não são lembradas lamentam gregamente: Ai de mim, ô meu Deus, ô meu Deus, ai de mim! Ai chega de choramingo, blablabla, vai agradecer as coisas boas da sua vida, reconhecer quem fez algo de bom por você. Gratidão ao sol que nasceu, agradeça a Star a música do Simple Red que é tão boa. Dance... Balance, cante, se divirta mais, agradeça mais. Se algo saiu pela porta alguma brisa vem pela janela. Se alguém te agradecer agradeça de volta, se alguém te elogiar agradeça. Gratidão gratidão gratidão... Um pouco mais de gratidão. Merci beaucoup.

é mês que vem galera, espero vcs lá!

Saiu no New York Times - Débora Corn falhou mais uma vez

Ai que bom ser irresponsável. A gente quer tanto ter controle, razão de tudo e isso acaba com nossos dias. Eu falhei, falhei Universo! E não é a primeira vez, já havia falhado várias outras vezes e falhei novamente. E de novo queria ter o controle de tudo. E temos controle de quê? De nada, de absolutamente nada. Ainda bem que já lidei melhor com a falha desta vez, olha aí, aprendizado que obtive com as falhas anteriores e agora estou atenta para aprender com essa, porque na próxima, sim haverá – o quê? – Haverão – melhor – muitas outras falhas minhas, mas estou de bem com essa e com as outras que virão. E sem esse papinho de não sou perfeito bla bla bla . Sou o que sou, o que dá, cada dia aprendendo porque quero aprender; mesmo nas falhas procuro as perfeições e se não há pelo menos rio de tudo, abro a boca e gargalho! E gargalho junto com bons amigos, pois rir junto com gente amiga é o céu dos trópicos, da tropicália, o céu de tudo, de todos. As dores que sobram da angústia passam e não demoram nada. Vamos rir tirar sarro, fazer piada na cara da angústia. Olha o céu com um azul impressionista. Sabe, fico até feliz agora, por ter falhado mais uma vez. Poderia sair no jornal: – que eu ia comprar e lê-lo em Copacabana curtindo um samba e bebendo um Dry-martini num copo bem chique. Merci beaucoup.

Falsas glórias ao fulano!

Desculpe se sou uma arrogante sentimental Se eu volto pra pedir desculpas... Numa humildade falsa, Desculpe-me. Finge concordar com meus pensamentos. Não consegue sair do vício do fracasso E quer que meus dedos dedilhem sua cabeça Atirando boca a fora: Falsas glórias ao fulano! Por não conseguir fingir, me perdoe. Sou só uma sentimental por acidente. Prefiro me abater e sair pela chuva Do que aplaudir seus enganos tão concretos. Abstratos risos do passado Triste hora essa sua seu indivíduo. Não queira voar com esse balão cheio de mágoas. Me absolva se sou tão irreal Me perdoe por não me contentar em só ver o céu Eu quero abraçar as nuvens, Desculpe-me. Estou tão comovida com seu jeito de defender as velhas mentiras De acariciar falsos sorrisos, de receber feliz, cumprimentos tão alucinantes E achar que é o protagonista do espetáculo que só existe na sua cabeça. Mas, não ligue pra nada disso, fulaninho! Sou só uma sentimental arrogante. Débora Corn

No Pão de Açúcar De Cada Dia Dai-nos Senhor A Poesia De Cada Dia Oswald de Andrade + Olga Astratova

"Nunca se afaste de seus sonhos, porque se eles forem, você continuará vivendo, mas terá deixado de existir." Mark Twain

The Subject Tonight is Love - Hafez

The subject tonight is Love

And for tomorrow night as well,

As a matter of fact

I know of no better topic

For us to discuss

Until we all

Die!

Só Tinha De Ser Com Você - TOM JOBIM

É, você que é feito de azul

Me deixa morar nesse azul

Me deixa encontrar minha paz

Você que é bonito demais

Se ao menos pudesse saber

Que eu sempre fui só de você

Você sempre foi só de mim

O amor é filme

O amor é filme

Eu sei pelo cheiro de menta e pipoca que dá quando a gente ama

Renda-se, como eu me rendi. Mergulhe no que você não conhece como eu mergulhei. Não se preocupe em entender, viver ultrapassa qualquer entendimento.

Clarice Lispector

Liberdade é pouco. O que eu desejo ainda não tem nome.

Clarice Lispector

dia 21 de março

tá chegando... que bom, que bom, bombom que. doçura de bom

O dia 21 de março, comemorado em mais de cem países, é a data promulgada pela UNESCO para ser celebrada como Dia Mundial da Poesia. Grandes poetas brasileiros fazem parte da nossa história poética de todos os tempos. Adélia Prado, Álvares de Azevedo, Augusto dos Anjos, Casimiro de Abreu, Castro Alves, Cecília Meirelles, Cora Coralina, Ferreira Gullar, Gregório de Matos, Machado de Assis, Manuel Bandeira, Mario Quintana, Olavo Bilac, Mário de Andrade, Murilo Mendes, Paulo Mendes Campos e Vinícius de Moraes são apenas alguns de nossos melhores. - Poesia - manifestação literária que se diferencia da prosa, na forma e no conteúdo. A palavra poesia é herdada do grego, "poíesis", "ação de fazer algo", pelo latim - "poese", + "-ia" que significa"criação".

Palavras - Manoel de Barros

Veio me dizer que eu desestruturo a linguagem. Eu desestruturo a linguagem? Vejamos: eu estou bem sentado num lugar. Vem uma palavra e tira o lugar debaixo de mim. Tira o lugar em que eu estava sentado. Eu não fazia nada para que uma palavra me desalojasse daquele lugar. E eu nem atrapalhava a passagem de ninguém. Ao retirar debaixo de mim o lugar, eu desaprumei. Ali só havia um grilo com sua flauta de couro. O grilo feridava o silencio. Os moradores do lugar se queixam do grilo. Veio uma palavra e retirou o grilo da flauta. Agora eu pergunto: quem desestruturou a linguagem? Fui eu ou foram as palavras? E o lugar que retiraram debaixo de mim? Não era para terem retirado a mim do lugar? Foram as palavras pois que desestruturaram a linguagem. E não eu. Manoel de Barros

POEMA EM FORMA DE CÉU DOS SEUS OLHOS

Um sonhador

"Um sonhador, se é necessária uma definição detalhada, não é um homem, mas sim, sabe, uma criatura de gênero neutro. Na maioria das vezes ele habita um recanto inacessível, como se quisesse esconder-se até da luz do dia, e uma vez que se recolhe a sua casa, gruda-se em seu canto como um caracol; ou pelo menos nesse aspecto ele se parece muito com aquele animal interessante, que é animal e casa ao mesmo tempo e se chama tartaruga." (Fiódor Dostoievski)

O Ator - Plinio Marcos.

Por mais que as cruentas e inglórias batalhas do cotidiano tornem um homem duro ou cínico o bastante para fazê-lo indiferente às desgraças e alegrias coletivas, sempre haverá no seu coração, por minúsculo que seja, um recanto suave no qual ele guarda ecos dos sons de algum momento de amor que viveu em sua vida. Bendito seja quem souber dirigir-se a esse homem que se deixou endurecer, de forma a atingi-lo no pequeno núcleo macio de sua sensibilidade, e por aí despertá-lo, tirá-lo da apatia, essa grotesca forma de autodestruição a que, por desencanto ou medo, se sujeita, e por aí inquietá-lo e comovê-lo para as lutas comuns da libertação. Os atores têm esse dom. Eles têm o talento de atingir as pessoas nos pontos nos quais não existem defesas. Os atores, eles, e não os diretores e os autores, têm esse dom. Por isso o artista do teatro é o ator. O público vai ao teatro por causa dos atores. O autor de teatro é bom na medida em que escreve peças que dão margem a grandes interpretações dos atores. Mas, o ator tem que se conscientizar de que é um cristo da humanidade e que seu talento é muito mais uma condenação do que uma dádiva. O ator tem que saber que, para ser um ator de verdade, vai ter que fazer mil e uma renúncias, mil e um sacrifícios. É preciso que o ator tenha muita coragem, muita humildade, e sobretudo um transbordamento de amor fraterno para abdicar da própria personalidade em favor da personalidade de seus personagens, com a única finalidade de fazer a sociedade entender que o ser humano não tem instintos e sensibilidade padronizados, como os hipócritas com seus códigos de ética pretendem. Eu amo os atores nas suas alucinantes variações de humor, nas suas crises de euforia ou depressão. Amo o ator no desespero de sua insegurança, quando ele, como viajor solitário, sem a bússola da fé ou da ideologia, é obrigado a vagar pelos labirintos de sua mente, procurando no seu mais secreto íntimo afinidades com as distorções de caráter que seu personagem tem. E amo muito mais o ator quando, depois de tantos martírios, surge no palco com segurança, emprestando seu corpo, sua voz, sua alma, sua sensibilidade para expor sem nenhuma reserva toda a fragilidade do ser humano reprimido, violentado. Eu amo o ator que se empresta inteiro para expor para a platéia os aleijões da alma humana, com a única finalidade de que seu público se compreenda, se fortaleça e caminhe no rumo de um mundo melhor, que tem que ser construído pela harmonia e pelo amor. Eu amo os atores que sabem que a única recompensa que podem ter – não é o dinheiro, não são os aplausos - é a esperança de poder rir todos os risos e chorar todos os prantos. Eu amo os atores que sabem que no palco cada palavra e cada gesto são efêmeros e que nada registra nem documenta sua grandeza. Amo os atores e por eles amo o teatro e sei que é por eles que o teatro é eterno e que jamais será superado por qualquer arte que tenha que se valer da técnica mecânica.

Num papel de pão de açúcar

O que diz seu coração?

Você disse que a resposta

Demoraria, mas assim...

Ah, meu amor, me reservo

Das conversas, pra que os outros

Não percebam que todas minhas

Canções são pra você.

Ventania no estômago

Furacão nos olhos

Suspiros no jardim...

Escreva num papel de pão de açúcar

A sua resposta, seu último conto.

Quando enfim chegar Só terei que passar

Em todas as igrejas de Salvador.

Ah, romântico dia!

Ele está demorando tanto, que tenho

Que rezar... Ler sobre milagres

Escrever sobre saudade.

Débora Corn

Essa poesia faz parte do projeto de poesias Caindo.

Poesia de 2010

É nas quedas que o rio cria energia!

[Hermógenes]

COMO É MADURO SER CRIANÇA.

NÃO PERCA NA SUA VIDA ADULTA A SUA CURIOSIDADE, SUA IMAGINAÇÃO E SUA TRANSGRESSÃO.

me bege, me rosa, me azul! Me ilumina, me olhe, me deite. Me inclina, me cores, me amarelo.

Me bege, me rosa, me azul! Me ilumine, me olhe, me deite. Me cores, me refugia, me amassa.

Oh my beautiful mother

She told me, son in life you're gonna go far

If you do it right, you'll love where you are

Just know, wherever you go

You can always come home

Jason Mraz

http://letras.mus.br/jason-mraz/1259076/#selecoes/1998108/

" Os artistas são as pessoas mais motivadas e corajosas sobre a face da terra. Lidam com mais rejeição num ano do que a maioria das pessoas encara durante toda uma vida. Todos os dias, artistas enfrentam o desafio financeiro de viver um estilo de vida independente, o desrespeito de pessoas que acham que eles deviam ter um emprego a sério e o seu próprio medo de nunca mais ter trabalho. Todos os dias, têm de ignorar a possibilidade de que a visão à qual têm dedicado suas vidas seja apenas um sonho. Com cada obra ou papel, empurram os seus limites, emocionais e físicos, arriscando a crítica e o julgamento, muitos deles a ver outras pessoas da sua idade a alcançar os marcos previsíveis da vida normal - o carro, a família, a casa, o pé-de-meia. Por quê? Porque os artistas estão dispostos a dar a sua vida inteira por um momento - para que aquele verso, aquele riso, aquele gesto, agite a alma do público. Artistas são seres que provaram o néctar da vida naquele momento de cristal quando derramaram o seu espírito criativo e tocaram no coração do outro. Nesse instante, eles estão mais próximos da magia, de Deus e da perfeição do que qualquer um poderia estar. E nos seus corações, sabem que dedicar-se a esse momento vale mil vidas " David Ackert

Par de céu que pisca

Seus olhos são da cor do céu

E sonhar com você já não é das novas

Os pássaros nesse instante aparecem em várias tintas

Magníficos e silenciosos

Só voltarão a cantar quando

Você acreditar nos sinais do Universo

A poesia do cd dança notas pra seu coração

Meu Deus, como é lindo o beija-flor!

O maior que já vi.

Bom Deus, como são lindos os olhos dele

Da cor do limpo céu

A noite é tão suave

Quando todos os sonhos

São com aquele par de olhos

Os devaneios chegam a qualquer lugar

Estufo o peito como os passarinhos

Sentados nos galhos das árvores sem flores

Todos eles estão esperando a volta do verão

Para que as rosas mantenham cores

E meu peito estufado

Espera que você chegue pra ficar

Com seu rosto, com esse par de céu que pisca.

Débora Corn

"mesmo depois de todos esses anos, o Sol nunca disse para a terra: ‘Você me pertence.’ Veja o que acontece com um amor como esse. Ele ilumina todo o céu."

Hafez (1315-1390)Poeta Sufi

azul

Eu amo a cor de seus olhos meu menino tão tímido. Adoro olhá-los pela manhã quando acordo e nas tardes perto das macieiras e a noite quando diz estendendo a mão: Vamos pra casa, amor! Vem... E me apressa cor esses grandes olhos cheios de música.

Tudo passa por seus olhos, meu amor!

nossa alegria

nossa música, a música

tudo que é azul

lágrimas emocionadas

minhas poesias

Teus olhos enormes, grandes de cor tão cristalina me seguem... E qual é a causa? As bochechas covadas recebem beijos e os lábios que cantam e abrem para o sorriso também.

Teus olhos refletem todo esse céu.

http://letras.mus.br/tony-bennett/3821/traducao.html#selecoes/3821/

Oh but your lovely

With your smile so warm

And your cheeks so soft

íris

Olhos Grandes que te quero Olhos fundos de água doce Cabem as ruas que passamos neste olhar imenso Cabem todas as cores da íris Profundo olhar que me chama E me liberta Débora Corn

balançam

Que bom que você voltou amor Com seus olhos arregalados de simpatia Com seus olhos grandes da cor do céu de hoje Contando suas novas tão doces quanto seu sorriso Tão forte quanto seu abraço Música Música As folhas balançam em música Débora Corn

"A medida do amor é um amor sem medida." São Bernardo de Charaval

VITORIOSA - IVAN LINS

Quero sua risada mais gostosa Esse seu jeito de achar Que a vida pode ser maravilhosa... Quero sua alegria escandalosa Vitoriosa por não ter Vergonha de aprender como se goza... Quero toda sua pouca castidade Quero toda sua louca liberdade Quero toda essa vontade De passar dos seus limites E ir além, e ir além... Quero sua risada mais gostosa Esse seu jeito de achar Que a vida pode ser maravilhosa Que a vida pode ser maravilhosa... Quero toda sua pouca castidade Quero toda sua louca liberdade Quero toda essa vontade De passar dos seus limites E ir além, e ir além... Quero sua risada mais gostosa Esse seu jeito de achar Que a vida pode ser maravilhosa Que a vida pode ser maravilhosa...

Ele tem a leveza do vento que passa

Só não consigo esquecer os grandes olhos azuis dele. Nossas conversas enquanto ele empurra a bicicleta São tão livres como o pombo que anda na praça. Aqueles grandes olhos, em cor quase transparente, com tanto pra propor... Ele está sempre atrasado com um sorriso que me faz desculpar quase tudo. Uma troca de camisa pra me ver e eu me apaixono em cada pergunta. Posso sentar no hall, na varanda com ele fica tudo perfeito. Permaneço viajando nas canções que o violão dele haverá de tocar E nas dedicatórias que aquele sorriso terá de compor no microfone. Viajo com todos os aviões pelo céu... Pensando nos cafés da manhã que tomaremos juntos Navego do País das Maravilhas até Pasárgada Imaginando o branco vestido, do dia da caminhada até o terno beijo Eu pulo nos límpidos olhos do mais alto trampolim Toda vez que minhas pálpebras se debruçam E assim posso sonhar só com ele A timidez dele me invade, me confunde... Meu coração me assusta Toda vez que o mar parece ser menor E menos azul que aqueles grandes e cristalinos olhos. Débora Corn